Kiero violar a Bukowski

Gallinero, en este mundo tan saturado e hiperviciado de información uno de los principales problemas con que nos encontramos es el viejo truco del “gato por liebre”. Y como la cultura nos la pone dura aunque no se sabe cómo ni por qué, pues venga la borrica al trigo. Véase, por ejemplo, el bueno de Bukowski, don Carlitos. Un tipo al que nunca podrá juzgarse como poeta porque siempre es eclipsado por su imagen titánica de borracho y viejo verde. Mala suerte, Hank. Encima, ha tenido el mayor número de hijos putativos de la historia, exceptuando a Julio Iglesias y algún mormón ultrafacha. Incluso había algunos que se abrían las venas para que les hiciesen un test de ADN, los muy ceporros. Teóricamente era fácil: meterte diez birras del Lidl y aporrear una máquina de escribir con esputos y mujeres perras. Como pasada la resaca se compueba que el resultado de la catarsis es una mierda, pues sencillamente se le plagia y arreglados. Ah, qué gusto ser como Bukowski y tocar chochitos curtidos. Y como ahora todo quisqui tiene blog, pues hala, a contaminar el universo virtual con tus pajas mentales. Queridos polluelos, cierto que todo está inventado, que la cosa está muy chunga, que Gallardón ahora se tira a Buruaga (por eso dice las soplapolleces que dice últimamente) y que todo es una conspiración-intriga planetaria, como muy bien saben los pesetos. Pero hombre, intentad ser algo originales. Como Medem, que de tanto follarse a su prima le ha salido una hija subnormal. Pero eso es otra historia que posiblemente no cuente. Kikirikí.

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