La verdad es que algunas cosas no necesitan comentarios. ¿Será esta la tónica de 2012? Ver, oír y callar.

Gallinero, ya tenemos otro añito más en la chepa, hay que joderse. Bueno, podía haber sido peor, nos hemos librado de ZP, todavía se me empina, no me han echado de la mansioncita solariega que habito hace siglos y, en fin, sigo con todos mis dientes en su sitio. Lo peor, como siempre, la caída en picado del oficio más viejo del mundo, putas aparte: el periodismo está kaput, no tiene arreglo. Claro que él solito se lo buscó cuando tuvo la genial idea de colgar en internet los periódicos completitos y totalmente gratis. Genios, más que genios. Pero bueno, a mí ya me pilla de vuelta, como otras tantas cosas. Ahora, los chavales las van a pasar canutas para abandonar el nido, con los minijobs estos de marras. Aunque, leyendo una información del otro día en el Qué, hay que reconocer que tienen un morro que se lo pisan: los 400 euros se los pulen en viajes, ropa, copas, ocio… Y ni medio céntimo para la hucha o la cuenta vivienda de marras. Claro, teniendo a papá pagando la hipoteca del nido y a mamá planchando y cocinando… Qué porvenir. Recuerdo cuando tenía 18 tacos y curraba en tres revistas a destajo, sacándome menos de 80.000 pesetillas al mes. Pues, a pesar de ello, ahorré como una hormiguita y pude empezar a comprarme una choza bien maja al cabo de una década. Pero claro, ahora no hay espíritu de sacrificio, ni de futuro ni de ná. En fin, amigos, mis mejores deseos para 2012, y a apretarse el cinturón se ha dicho. Total, ya nos salvará alguien de la quema, como siempre.

Desde aquí hemos expresado repetidamente nuestra indiferencia, desdén, desapego y poco aprecio por la rancia institución monárquica, totalmente desfasada e inútil en este siglo XXI. Y, lo que es peor, carísima. Eso no quiere decir que seamos antimonárquicos, sobre todo porque yo mismo soy Rey, de Kentucky concretamente. Si toleramos a Juan Carlos es por su simpatía algo bobona y ligeramente Forrest, y proque salió vestido de caqui por la tele el 23-F. Por ello le perdonamos sus lagunas mentales (lo del pino en la tripa) y sus bochornos internacionales, como su famoso “¿por qué no te callas?”. Otra cosa muy distinta son las nuevas generaciones, hijos, hijas, yernos y nueras, que no hacen más que parir como conejos (aunque se han parado en el “con ocho nietos basta”, ¿se habrán ligado las trompas?) y andar con el mentón bien alto para distinguirse de los plebeyos. Chulitos retadores como Felipe (vergonzoso cuando se encaró con una pobre chica republicana en plena calle), bordes como su hermana Elena y sus rabietas al estilo de niña con síndrome de Down (no estoy diciendo que ella lo sea, ojo), trapicheadores como su cuñado Urmangarín… Pero la que se lleva la palma es la Leti, la Princesa Cerilla, como la llaman en Europa. Ay, con lo maja que era cuando intervenía en algunos debates y coloquios de la Facultad de Periodismo (a mí me hizo una pregunta muy tonta pero que perdoné por la sonrisa dulcísima con que la adornó)… Ahora se ha convertido en una especie de Cruella de Vil anoréxica, con cara permanente de mala ostia y de lo más asquerosita. Tal vez sea por el suicidio de su hermana o por sus abortos ante la urgencia de tener un hijo varón, pero el caso es que no hay quien la aguante, por muchos lavados de imagen que le dé la prensa del movimiento. Su última mamarrachada ha sido cortar una calle en pleno Tirso de Molina para poder picotear un poquito de sopita de fideos, arroz y acelgas en un restaurante de moda: http://es.omg.yahoo.com/noticias/letizia-corta-calle-comer-142348833.html.

Vaya tela, doña.  Luego, con ir embutida en rojo de Lorenzo Caprille, como en la cubierta del estupendo libro “Las dudas de Hamlet”, de Miguel Roig, todo arreglado. Recuerdo hace un par de años en un extraño acto al que me invitaron con mucha pompa y circunstancia ibérica, que pasaron los principitos cerca de mí en dirección a la tribuna de oradores. La cara de raspa malfollá de la Leti solo era superada por el gesto sumiso de su maridín, con una pinta de calzonazos inigualable. Y luego sus hijas, las herederas, que parecen las novias de Chucky de Primera Comunión. La que nos espera, gallinero. Y a partir del lunes, cuando la derechona y extrema derecha saquen mayoría absoluta, ni te cuenta. Eso es salir de Guatemala y caer en Guatapeor. Dan ganas hasta de pajearse con el Inteviú de Terelu, esas medias negras y esas tetorras apretadas contra las manos morcilleras. ¡La España cañí vuelve! Del gallinero a la caverna me veo…

No sé qué más decir: a sus pies, maestro. Si usted logra que un tótem del periodismo español le dedique una entrevista en plena campaña electoral es que es más inteligente de lo que pensaba, y eso que pensaba que ya era bastante. No si ya se daba un aire a Michi Panero en esta foto de juventud, donde parece pensar cómo revolucionar la industria de porno de pe a pa los siguientes lustros… Me saco el sombrero.
PD. Y si después de este post Torbe no me da regala una visita guiada (ejem, GUIADA) por Villacerda, no sé qué demonios tengo que hacer…